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miércoles, 1 de febrero de 2017

El ímpetu de los torrentes






Niebla,
sin cielo y sin ti. Sin Cielo.
Se muere la tarde,
húmeda de aguas que no arrastran;
Brota y me empapa la noche, fingiéndose fugaz
enchida de feroz oscuridad, sin sombras,
sin nada, sin ti. Sin nada.

Muestra el tiempo su verdad,
es espada y es pared;
nunca lo supe ver
cuando me sentía eterno.

Palpo el agua de mis ojos,
pienso palabras grises, de humo;
ascienden de extintas antorchas
que han quemado versos e insomnio.
Cenizas de tildes y parpadeos
que quise fueran de ti. Que quise.

Flota la envidia del ayer, añoranza
del ímpetu de los torrentes,
en estos someros charcos que se evaporan
a su pesar, enmascarados de arcoiris,
-como aquellos años, disfrazados de infinito-
Se van, se secan. Se van...
como tú te has ido.

                                                                 R.