en cualquier encrucijada,
(como todas, extranjera)
tendría que mirar muy lento
algunas fotos, leer
algunos versos,
beber agua bendita
para borrar la sed de olvido
y, al fin, como guardián del velo
...atesorar mi silencio.
¿O bien diría penas?
como ésta que me pesa
más de lo que yo quisiera.
¿O quizá, algunos sueños?
de los que está hecho
el futuro que me queda.
¿Cómo saberlo?
¿Cómo elegir con acierto
el verbo
y su tiempo?
¿Si hablar de sangres y labios
o hacerlo de alientos?
¿De ahogadas rimas o
de encendidos versos?
Hay tanto escrito, en mis cuadernos
y entre ellos escondido.
En mi rostro y en cómo me miran
aquellos que he conocido.
Locuras de amor y miedo,
vivencias
pensamientos...
escasez y exceso.
Nada, quizá;
o un algo que nunca es todo.
Para decir de mí,
si he de decir de mí,
como me exige el momento,
dejo apartado el compendio,
me son ajenos los tiempos:
buscar,
querer,
seguir.
R. (llegará el partir, llegará. Pero ya le perdoné)
