El ímpetu de los torrentes

Niebla,
sin cielo y sin ti. Sin Cielo.
Se muere la tarde,
húmeda de aguas que nada arrastran.
Brota y me empapa la noche, fingiéndose fugaz,
henchida de feroz oscuridad, sin sombras,
sin nada, sin ti. Sin nada.

Muestra el tiempo su verdad.
Es espada y es pared.
Nunca lo supe ver
cuando me sentía eterno.

Palpo el agua de mis ojos.
Pienso palabras grises, de humo;
ascienden de antorchas extintas
que han quemado versos e insomnio.
Cenizas de tildes y parpadeos
que quise fueran de ti. Que quise.

Flota la envidia del ayer, añoranza
del ímpetu de los torrentes,
en estos someros charcos que se evaporan
a su pesar, enmascarados de arcoíris,
como aquellos años disfrazados de infinito.
Se van, se secan. Se van

como tú te has ido.

                                                                 R.