UNA HURÍ

                         
                                 

 Micro.relato matinal   

     Un esquema bien ordenado, perfectamente lógico, basado en la cintura de una hurí se ha derrumbado repentinamente y te ha dejado a merced de los sonidos. 

     Te ves a ti mismo desde otro lugar (¡a ver si resulta que tienes el don de la ubicuidad!). Los sonidos no son muchos pero tienen una ventaja: no se les puede agarrar y tienen un jefe muy persistente.

    Los sonidos te están venciendo. Intentas una última vez la huída, retomar el tranvía dorado y subacuático, pero se escapa a lomos de los sonidos, raptado para siempre. No sabes aún si eres tu o eres aquel que ves dormido. 

    Durante un instante no has sabido nada pero ahora ya está claro, apagas el despertador (destructor consentido de esquemas bien ordenados).                                                                                     

                                                                                                         R.

SER

2012 Dibujo del autor

Ser sombra de nube.
Hijo del Sol, por dos veces.
Compañero del viento,
que me lleva, libre.
No chocar con nada
Adaptarme a todo.
Ser, al menos.

                                     R.

La vida es sueño (con permiso)

Nada nos es propio más de un instante,
granos de arena, efímeras posesiones.

No se aprehenden jamás los sueños

colgados como están al fondo de un pasillo
o detrás de vidrios oscuros. Alborozo y lamento...
Andar trabado y libre vuelo,
nada envuelta en nada.
Son humo sobre humo.
Son lo que somos.

Les digo adiós, sin ganas. Nunca responden.

Me aúpo sobre sus hombros,
pero no alcanzo. Horizontes imaginados,
paraísos perdidos. Cenizas.
Y un cierto resplandor de las espadas flamígeras.

Tras la lucha, quedan los heridos.
¿Qué les puedo dar si aún no despiertas?
No sé suturar esas heridas
acallar tantos quejidos
no sé sin tus manos, sin hebras
sin tino.
Que nada oyeron dirán los testigos;
los informes dirán que nada hubo
a lo más, intento torpe de suicidio.

                                                          R.

La marca del deseo (extraído de "Sueño de una noche..." en este blog)

''Porque el deseo es pregunta

cuya respuesta nadie sabe''      

                                     Luis Cernuda

La mujer que no se ve en los espejos     

me arrastraba a pisar sobre sus huellas,

que prometían el cielo en sus pechos,

falsos besos que no aman, mas dejan

la marca palpitante del deseo.

Dulces ecos de ciudad extranjera,

su boca era el faro de mis ojos.

Mi mano bajando por sus caderas

-breve relato su vestido rojo-

y luego el adiós con sabor a pena.

                                                                         R.

Poco a poco

Foto del autor (2012)

Llueve,

del cielo y de ti. Del cielo.

Son las horas del agua que lava

la sombra, la noche fugaz,

las medusas de los sueños.

Son de agua tus ojos;

tus palabras, de aroma, de humo.
Recordadas. Etéreas. Mansas
como esta lluvia que no viene
con intención de embestirnos.

Empapadas de ti, se apagan las antorchas

tras quemar versos toda la noche.

Se hace jirones lo oscuro

y tú, ajena, duermes por mí,
el desvelado. 

Puro triunfo de tu desnudo.

En tantas estancias lo he pintado

que no sé ni contarlas.

Es el color de los embrujos.
Es. Poco a poco.

Los autos dan voz a la carretera

mientras los pasos guardan

el silencio de los caminos.

Música de leche se cuela entre las buganvillas

apaciguando a los vecinos.

Quédanse fuera las enseñas, los escudos

y pasan de soslayo los segundos.

Los ojos ya no rebuscan tarros

repletos de arroz,

de granos que son luciérnagas.

Las columnas de la sangre aguada

sostienen la aurora, madre y hermana 

del Sol, del celeste brillo de lo vivo.

Es un caer de horas que se otoñan;
les falta ocre y calendario. 
Todas, todas te nombran
y se esconden entre la ropa doblada
tras las tres puertas del armario.

Todo esto pasa en verbos y otras palabras,
las elegí para ti, de una en una
como flores, como tela de vestidos.

Luego las hice reposar en bancos encalados,
mientras planeaba esta noche geométrica 
que se va para que tú hayas estado.
                 
                                                           R.

Mañanas son todas

El día llegará 
en que te pasees por mi memoria,
en ese terreno de ayeres
serán tuyas las huellas que pises.

De lo que me conforma
nada tengo que no sea universo,
de lo conquistado
¿qué si no polvo y palabras?
Algunos fotogramas que hablan
de olas, de espuma y nostalgias.
De nuestro tejer de tacto y saliva.

Llegará el día siguiente,
no creerás que despiertas.
Mañanas son todas pero aquellas
eran otras
que ya no vuelven.
                                              R.

NIŃO DE AGUA (Para Andrés, agosto 2005)

Tus brazos y tus piernas entretejen

de carne, vida y agua, corolas…

y la bisílaba mar, mil veces,

con tus ojos verdes y las olas

busca rimar cortos versos breves.

Quiere así pedir a las caracolas

que atesoren, junto a su eco leve,

tu alegre risa y tu voz sonora.

                                                      R

YA NO SOY

                viejo poeta, mírala mirarte

                con ojos que constelan otro cielo

                donde no tiene puerto tu esperanza.

                                                        (Julio Cortázar)

                                                                         A mi madre

Ya no soy,
no puedo ser,
no sé,
no quiero,
si tú no me recuerdas.

Lo que aún tengo de ti
es el timbre de tu voz
con ecos del sordo vaivén agudo
de la cuna.
Es el timbre de tu voz,
con mi nombre como un grito,
cuando de la tuya solté mi mano,
esa cuyo tibio calor ahora alabas
sin nombrarme.

Tu voz,
que me hace niño,
que construye en el aire barquitos
de juncos
y cuentos muy viejos,
tu voz de colorín, colorado…
Te preguntaba yo mucho entonces,
mirando hacia arriba,
si era peor ser sordo o ciego;
¡qué amarga la respuesta
que me ha dado el tiempo!

Te escucho para tenerte,
te oigo para estar vivo.

¿Qué ves, madre, cuando me miras?
¿Quién eres cuando te miro?

Ya no soy,
no puedo ser,
no sé,
no quiero,
si tú no me nombras.

En este huracán de sentimientos
que ahora me aturde,
vuelan astillados recuerdos,
partidos por en medio
porque sólo mi lado queda.
Me hieren violentos,
arrancan trozos de mi carne
que es tuya,
que fue contigo una…
aunque tú no lo recuerdes.

¡Ay, este dolor
que duele sin latidos!
Saber que no me sientes,
sentir que ya no sabes.

Quisiera volver a tu interior
para decirte desde dentro
que soy yo,
que soy yo…
darte mi sangre toda,
despertar de nuevo tu conciencia
de bella mujer andaluza,
llenar de cimientos tu mirada
y devolverte al fin el regalo
que me hiciste aquel día,
aquella bendita hora
cuando más calor hacía.

                                                        R.

Corazón de sol y horóscopos (Heisemberg por principio)

Olas y acantilado

vendavales e incendios

son dibujos de las manos,

sombras de juegos chinescos.

En verso y axioma enmarcamos

el azar que no entendemos

que escrito está, encriptado

en las yemas de los dedos.

De lo muerto a lo cierto no hay trecho,
de dudas palpita la vida,
de idas y venidas son sus venas
que mil lunas no concretan,
germinan ciento por una, 
como espigas
bajo el caótico calor
de un corazón de sol y horóscopos,
ese calor que todo lo agita,
que nunca retorna,
que aguarda.

Se bifurca a cada paso
el camino de lo vivo,
nada puede latir 
sin plasmar un laberinto;
sabemos, 
sabemos sin decirlo,
ser guardianes de lo incierto.
Llevamos escrito en los ojos
que predecible
es el singular de muertos.


                                            R.

Contradicción (viejo poema de hace más de 20 años)

Vuelo sobre campos de sueños

como un héroe, semidiós

reviento labios de metal no besados

estrangulo gargantas minerales

con mis manos.

Soy una profunda contradicción.

Mi amor es Venus y es Marte,

nace en la espuma

nace del rojo de mi sangre.

Quiero ser espuma

quiero ser de piedra,

pero me miro y sólo veo sangre de caverna.

Labro campos, los siembro de sueños

como un héroe cotidiano.

Derribo estrellas de mi sudor

 sobre mundos pequeños.

Ya no huelo mi sangre

y mi corazón ya no arde.

La niebla que me nace 

en las pestañas

es mi único pensamiento.

Soy una profunda contradicción,

muero donde todo nace.

                                            R.

Desconocido (....como Bécquer)

Creen que saben de mí
por cosas vistas en los balcones.
Aran el aire
con palabras
robadas de buzones oxidados;
pero ninguna es cierta
y, a la noche, se encogen
en despachos de paredes con fechas.


Hablan como hablaban,
sin acentos
con plomo
con tedio.
Creen que saben de mí
por mis iniciales del pañuelo.
Andan como andaban
con pasos inciertos
pocos y necios,
de agua negra manchados.
No hay camino que los quiera
ni acera
ni vereda
ni húmedas arenas
ni escalera de cadalso
ni tan siquiera el ajado
portal de los infiernos.
Las huellas malditas de sus malditas palabras
se pierden sin ecos
se van sin vuelos
se borran
como borra el tiempo
la mitad de los recuerdos,
como borra el poeta
desconocidos versos.


Quiméricos seres que me habitan
nacen de sus pesadillas
pero ninguno es cierto
aunque ellos los gritan
con los labios muertos,
en una lengua envejecida.

Nada llevo por dentro
salvo un dolor de aullidos
sordos,
como latidos
de un corazón sin vestidos.

Pero de eso, ellos nada saben
cegados por sus cristales,
aúpan sobre mentiras
cadáveres de verdades.

Cuando voy a encontrar sus miradas,
cuando silba el látigo de mis ganas
y los muebles se vuelven de agua
ninguno muestra su cara;
antifaces de humo a mi diestra,
diafragmas que se cierran.
Por mucho que trabe pestañas
por mucho que mire a la espalda
el cartón de las caretas gana
siempre la jugada.
                                        R.

Las manos como un torrente

A cierta edad, tienen los recuerdos una mirada de ojos entreabiertos, los párpados caídos, el vidrio húmedo del que sabe lo que los viejos saben (R.)

La determinación de amar

te arrastró toda tu vida,

cinceló toda tu suerte

rebosante de idolatría.

Eras un llegar sin avisar

un final de olvidos.

Una risa tormentosa te adornaba

un relumbrón precediendo siempre

la carcajada.

El pecho se te hacía dunas

de rubia arena sobre la cama

y tu voz era de espuma

en la madrugada.
Decías con palabras
ruidosas como palomas
que nunca hay nada que perder
salvo la vida.
Al decirlas, sin querer movías
las manos como un torrente.

Tus invencibles ojos

y tus labios cálidos

ya no contemplan

ni dicen auroras,

ahora eres sólo un recuerdo

 como la llama

de una lumbre que se apaga;

ya no atrapas las miradas

cuando bajan los párpados

llamando al sueño.


                                   R.

CENTRO

Nubes bajas descolgadas del cielo

cae luz, 
           de plata vieja,

en calma,

desde un invisible techo.

No hay sol,

aún no hay luna,

de las estrellas 
                      ni incierto destello.

Por los caminos, silencio.

Hasta los minutos dudan

si deben seguir latiendo.

Todo pretendo abarcarlo.

Todo que es nada,
                         que es bello.

Ansioso por absorberlo,

                   por fijar el decorado,

cierro los ojos para ver
                                 y veo

que, sin haberlo intuido,

me hallo en el mismo centro.

R.

Inspiración

De luz, viento y espuma 

dicen que nació la musa 

y de enamorados ojos 

que queriendo ver la Luna 

no supieron mirar solos. 

 También llanto y amargura 

son las alas de la musa 

y dolor y muerte lenta 

la visten y la desnudan; 

se aleja cuando se acerca

¡si le hablas no te escucha! 

Inconstante es la musa 

entre el amor y la muerte 

entre la resta y la suma... 

Y te besa cuando duermes 

para que la creas tuya. 

De suspiros es la musa 

que brotan en los renglones 

cargados de tinta muda, 

de ausencias en las noches. 

Muestra menos que oculta 

ya que mujer es la musa 

y, si alguna vez la miras, 

encenderá tu lujuria 

por siempre o mientras vivas. 

Gran goce o cruel tortura 

es el rastro de la musa 

que errante sigue el poeta 

cuando emociones oscuras 

palpitan sobre su mesa, 

ansiosas de sol o luna, 

del destello de la musa 

que sobre el papel arroje, 

en fugaz arquitectura, 

el verso aquel que esconden.

R.

A destiempo

Ansel Adams

                 

                     I

Aún no eres mas yo te presiento

me estás naciendo, otoño,

a destiempo;

ya me hiere desde dentro

tu pasado de calores

que sólo calienta sueños.

Puñal de añoranza, dulce y amargo

hoy me esfuerzo en olvidar tu hoja

mas no escapo,

sucumbo a tus asaltos

más si más escuchar quiero

el pálpito urgente del ahora,

las notas puras del puro presente;

más si más evitar quiero

las equívocas esquinas

de ambigua simetría

que fabrica la memoria,

pues quien añora, marchita la voz

y reverdece el eco...

                                                                 II

¡Quiero vivir el ahora

pero es tan fugaz el momento

y es el ayer tan lento,

tan breve la ola

aun siendo el océano inmenso!

¿Cómo escapar de ese vértigo?

¿Cómo no mirar atrás?

A cada paso que doy

se abre a mi espalda un abismo

que devora encrucijadas

de lo que pudo haber sido;

con ello forjas tú, tu hoja de doble filo

y a despecho de razones,

contra todos mis deseos,

me ganas esta partida

aún sin haber nacido.

                                                                                                           III

Eres, maldito o no, tiempo de recuento:

actos, palabras y pensamientos,

embalsamados pecados

errantes despechos,

el amor de mi mujer, sus manos,

abrazar a pie firme a mi hijo,

besar en la frente a mis padres

al lado de mis hermanos.

¡Ah, si en las cortas letras

de la palabra amigo

quedase mi nombre grabado!

...debo acallar la razón

y atender los sentimientos.

                                                      R.

Poema visual #2 de Dilia

Fotografía obra de Dilia Palacios

    Artista polifacética, Dilia no sólo utiliza los pinceles con exquisita sensibilidad y cuidada técnica, también la fotografía está entre sus artes. Espero que siga regalándonos obras como ésta. A mí me ha llevado a un mundo de sueños, a un mundo virgen sin otras fuerzas que las propias de la Naturaleza, un mundo que está ahí para ser disfrutado pero que nos avisa de que ya estaba antes de nosotros y seguirá discurriendo aunque no sepamos recrearnos con su belleza, su fuerza su indestructible sencillez.

Vino y cigarrillos

Dibujo del autor: La forja de la Esperanza entre la Pasión y el Olvido

Una mezcla de sabores malditos,

alcohol y alquitrán

en mis labios

De ese fuego prudente y pequeñito

nacen, a veces, versos

afligidos.

Volutas del humo de un cigarrillo

por mí abandonado,

encendido.

En inasibles letras traen consigo

lugar y momento

entretejidos.

Atesoran el calor de lo vivo,

se mueven e imitan

los latidos.

Pero tienen ese color esquivo

del sueño olvidado,

de lo perdido.

¡No me sirven, no las quiero! grito

y, de un manotazo,

las retiro.

Luz del cuadro aquél de azul y brillos

busco para salvarme,

en delirio.

                                         R.

Los Años

"Existen en nosotros varias memorias. 
 El cuerpo y el espíritu tienen cada uno la suya."
 Honoré de Balzac

Ya de vino, ya de fuego

de las pasiones son agua los años,

ya de almenadas arenas

que castillo soñaban ser
en el aire vigoroso e ileso
de aquél que fui, de aquél.

En mi pecho sereno, de hoy,

guardo, casi oculta, memoria

de aquellos sueños y anhelos.

Son recuerdos sin palabras

de esos que se enredaron

por las grietas espirales de la mente.

No hay verbo

sólo latido

vaivén de añoranzas

¡aquel lento ayer

cuajado de asimetrías!

El primer día de colegio

el primer amor, su adiós, 

el primer beso.

Dudas, caricias, miedos...

sólo futuro tenían

como todo lo primero.

De cada primer día,
de aquella primera noche,
brotan las cadenas del tiempo
que, enloquecidas, sin norte,
ebrias de tantos goces,

no imaginaban mis versos.

Tras muchos poemas bellos
se achica el inmenso horizonte
se afirma el borgiano espejo
al que nunca más me asome.


 Me creen vencido mis años.

Me reclama, en secreto, el tiempo

que recuente sus eslabones
mas, por la gracia de tus besos

 no es tiempo de ese que estorba,

es tiempo de carne y sangre

tiempo que respira aire, 

que habla sin boca

¡que late!

Late contra el agua de los años

contra olvidados pecados

contra rutinas y amaños;

con atesorado amor late

el que se conquista

el que vale.

                   
                                                        R.

RUMBO (sin Espronceda)

Todos los rumbos son míos,

devoro tigres de papel

hasta que amanezca,

sin arenas de relojes de falsa simetría

sin veletas muertas de viento

y de altiva soledad, de frío.

Con la brújula enloquecida

en el magnético campo de la belleza,

ajeno a caminos u horizontes,

esta parálisis me vive

y yo la vivo en puro éxtasis.

No sé, pero lo sé.

Son míos los verbos y los acentos

mas también la posibilidad del silencio,

guardar silencio

gastar silencio, a raudales,

hasta que amanezca.
¡Hasta que amanezca!

y ahuyente el torbellino
un cielo rosa, 
de sangre aguada

que señalará, más allá de toda duda,

dónde está el Oriente;

para que vuelva el viento

a seguir la indicación de la veleta

para que vuelvan las arenas

a ceder al tiempo

y vuelva mi voz 
como vuelve el eco. 

                                                               R.