PONIENTE

En este lugar del sur el viento

imita a las pasiones,

es más fácil percibirlo que predecirlo.

Dibujo del autor 2011

Hablas pulsando los tallos
pero yo nada te entiendo.
Sólo palpo. Siento. Callo.
Permíteme que te lave 
la sangre de los labios.
Aúllas, silbas, ruges, lloras...
Sobre tu grupa nunca tanta poesía
avivando las hogueras
reventando las ventanas
afilando la esquinas.

Te curaría, viento, las ganas
si arrancases tú las mías.

Hierve la herida que no mata
tiene trazas de hechicera,
cambia la voz de las tormentas
mezcla los goces y las penas.

Sé que mueres si te detienes
pero sé un héroe y escucha.
Mi carne llama a la suya, 
sin respuesta.
Sin respuesta.
Se agitan los sentimientos con feroces aleteos
cada pliegue de su vestido esconde
la roja divisa del deseo.

El ansia desordenada de tus dedos
danza y alborota mis cabellos
pero no son esos los que quiero.
No son.
No vinieron.

                                            R.

LO QUE NO… (De la obra "55 minutos" de Ana Arés)

Composición de Umnbriel 2009

Lo que no se posee.


Lo que a tu lado está
sin documento,
sin fecha o talonario.

Cuanto amado se posa en el momento,
y se toma por propio, y se comprende
que no ha de perdurar, que hay que ignorar
el ver la fecha, levantar la tapa.

El sueño sin ruido
ajado por el paso de los sueños ajenos
que resiste insolente, su mismo amado espacio.

Eso te doy, sin palabra o contrato.
No es atesorable.
No es valor de mercado,
no es frontera en un mapa
ni pesa en tu equipaje.

Un castillo en el aire es nuestra hacienda.
                                                                    A.A.

NIŃO DE AGUA (Para Andrés, agosto 2005)

Tus brazos y tus piernas entretejen

de carne, vida y agua, corolas…

y la bisílaba mar, mil veces,

con tus ojos verdes y las olas

busca rimar cortos versos breves.

Quiere así pedir a las caracolas

que atesoren, junto a su eco leve,

tu alegre risa y tu voz sonora.

                                                      R

BUSCAR. QUERER. SEGUIR.

Si decir de mí algo debiera

en cualquier encrucijada,

(como todas, extranjera)

tendría que mirar muy lento

algunas fotos, leer

algunos versos,

beber agua bendita

para borrar la sed de olvido

y, al fin, como guardián del velo

...atesorar mi silencio.

¿O bien diría penas?

como ésta que me pesa

más de lo que yo quisiera.

¿O quizá, algunos sueños?

de los que está hecho

el futuro que me queda.

¿Cómo saberlo?

¿Cómo elegir con acierto

el verbo

y su tiempo?

¿Si hablar de sangres y labios

o hacerlo de alientos?

¿De ahogadas rimas o

de encendidos versos?

Hay tanto escrito, en mis cuadernos

y entre ellos escondido.

En mi rostro y en cómo me miran

aquellos que he conocido.

Locuras de amor y miedo, 

vivencias

pensamientos...

escasez y exceso.

Nada, quizá;

o un algo que nunca es todo.

Para decir de mí,

si he de decir de mí,

como me exige el momento,

dejo apartado el compendio,

me son ajenos los tiempos:

buscar,

querer,

seguir.

                      R.  (llegará el partir, llegará. Pero ya le perdoné)

MAÑANA DE PESCA (Constance de Nelson)

Poema seleccionado por Ediciones de la MediaNoche para "CINCOPALABRAS"

Extraño es el aire que empuja al velero

entre sobresaltos de espumas.

"¡Un viento ariente!" exclama el pescador.

El horizonte desaparece y reaparece.

Ámbar es el tentáculo en la tenue luz del sol

y crudas las manos que enrollan el sedal.

(En el mar transparente no quedó huella,

y no hubo tiempo para confesar lo ocurrido.)

                                                                                         -CdN-

EN LOS OJOS DE LOS PÁJAROS

Toda la luz está fuera esta mañana de Junio
regando las amapolas, a miles.
El calor que anuncia el fin de primavera
para mí es ausencia,
no entiendo lo que me dice
ni puedo leer en sus labios
(del celeste más firme)
las letras enguantadas
que vinieron para irse.

Quisiera contemplar cómo sangra la tierra,
en pétalos infinitos,
¡en oleadas!
(Sangre de primavera que brota entre hierbas)

Contemplar no es vivir, pero me calma.

Como tú
sin avisar, sutil, fugaz,
besa y pasa el viento
y deja su estela de caricias
más que sentidas, adivinadas.

Es el viento que ignora su destino
lo que más a mi estado se asemeja.
Vuelo bañado en luz pero sin verte
preñada de letras mi alma, inquieta,
sin saber si decir o  si callar el final
del verso aquel que por ti empieza.
Tantos inicios tienes, mi vida,
mas ninguno ahora me contenta.

¿Cómo romper cadenas que son de nada
que no pesan,
que no suenan,
que no dañan?
Cadenas de luz ciñen mis pestañas
veo un azar huérfano de sorpresas
que no te contiene
y que tú no recuerdas.
Se ve el adiós en los ojos de los pájaros
que leen tu nombre escrito en mi mesa.
                                                                 R.