El Pasado Sólo Existe En

                               la pausa de la respiración detenida, los seres altos © MVP. 

Vuelvo de la inmensidad a un instante que no está en el recuerdo

cruzo un torrente y quince barrancos

me detengo en una planicie   de verdad   extensa.

El día que la memoria sale por las puertas de la cárcel,

está por todos lados   desenvuelta

la vista redonda de la verdad

la vista esfera de la verdad no contenida.

La creación que espera acodada en el pasado,

ve llegar el momento acecarse

e   inicia el paso por la avenida:

Creía que hablaba del presente,

del dibujo del presente

y es del pasado que acabo de hablar

                    ahora

me ha salido el pasado en el dibujo

del presente

porque he mirado el porvenir

desde otro lado

Y EL PRESENTE DEL REVÉS SE HA SUCEDIDO

LOS TRES TIEMPOS DEL INSTANTE:

Vuelven del revés

y se quedan conmigo

los años venidos

en fila inversas,

les invito a té. ( Uno . (Dos

Olvídate

dalo por perdido

el pasado siempre se malgasta

al recordar

ahora

y querer ganarle la partida

a la muerte

echándole las cartas.  ( Tres

Por debajo de la corriente va otro río

un segundo después, cuando lo miras.

Entonces lo que fue no llega antes

se ha ido ya, antes de que te pares a mirar el presente.

El cielo azul celeste brillante mira

cómo respiras   el pasado fluido

en

LOS TRES TIEMPOS DEL INSTANTE

Y     el presente del revés se ha sucedido:

Uno,    , Tres. )

Que los caminos no son redondos sólo para volvernos locos, lo aprendí ayer,

que no se me olvide hoy que llego al mismo punto.

... era el murmullo lo que contaba...

( a veces, y sin quererlo, se nota el acontecer)

 © Mar i bel Valdivia Palma. 

Espacios Sensibles
Fundación Santander Creativa, 2013.

Este poema está hecho a partir de hebras de otros del pasado, con las del  presente en que fue escrito y algunas del futuro de todos los hoy, en devenir para el ciclo de encuentros de arte multidisciplinares celebrado en el colegio de arquitectos de santander, ene-abril 2013. El encuentro de enero se dedicó al pasado.

Corazón de sol y horóscopos (Heisemberg por principio)

Olas y acantilado

vendavales e incendios

son dibujos de las manos,

sombras de juegos chinescos.

En verso y axioma enmarcamos

el azar que no entendemos

que escrito está, encriptado

en las yemas de los dedos.

De lo muerto a lo cierto no hay trecho,
de dudas palpita la vida,
de idas y venidas son sus venas
que mil lunas no concretan,
germinan ciento por una, 
como espigas
bajo el caótico calor
de un corazón de sol y horóscopos,
ese calor que todo lo agita,
que nunca retorna,
que aguarda.

Se bifurca a cada paso
el camino de lo vivo,
nada puede latir 
sin plasmar un laberinto;
sabemos, 
sabemos sin decirlo,
ser guardianes de lo incierto.
Llevamos escrito en los ojos
que predecible
es el singular de muertos.


                                            R.

Contradicción (viejo poema de hace más de 20 años)

Vuelo sobre campos de sueños

como un héroe, semidiós

reviento labios de metal no besados

estrangulo gargantas minerales

con mis manos.

Soy una profunda contradicción.

Mi amor es Venus y es Marte,

nace en la espuma

nace del rojo de mi sangre.

Quiero ser espuma

quiero ser de piedra,

pero me miro y sólo veo sangre de caverna.

Labro campos, los siembro de sueños

como un héroe cotidiano.

Derribo estrellas de mi sudor

 sobre mundos pequeños.

Ya no huelo mi sangre

y mi corazón ya no arde.

La niebla que me nace 

en las pestañas

es mi único pensamiento.

Soy una profunda contradicción,

muero donde todo nace.

                                            R.

Desconocido (....como Bécquer)

Creen que saben de mí
por cosas vistas en los balcones.
Aran el aire
con palabras
robadas de buzones oxidados;
pero ninguna es cierta
y, a la noche, se encogen
en despachos de paredes con fechas.


Hablan como hablaban,
sin acentos
con plomo
con tedio.
Creen que saben de mí
por mis iniciales del pañuelo.
Andan como andaban
con pasos inciertos
pocos y necios,
de agua negra manchados.
No hay camino que los quiera
ni acera
ni vereda
ni húmedas arenas
ni escalera de cadalso
ni tan siquiera el ajado
portal de los infiernos.
Las huellas malditas de sus malditas palabras
se pierden sin ecos
se van sin vuelos
se borran
como borra el tiempo
la mitad de los recuerdos,
como borra el poeta
desconocidos versos.


Quiméricos seres que me habitan
nacen de sus pesadillas
pero ninguno es cierto
aunque ellos los gritan
con los labios muertos,
en una lengua envejecida.

Nada llevo por dentro
salvo un dolor de aullidos
sordos,
como latidos
de un corazón sin vestidos.

Pero de eso, ellos nada saben
cegados por sus cristales,
aúpan sobre mentiras
cadáveres de verdades.

Cuando voy a encontrar sus miradas,
cuando silba el látigo de mis ganas
y los muebles se vuelven de agua
ninguno muestra su cara;
antifaces de humo a mi diestra,
diafragmas que se cierran.
Por mucho que trabe pestañas
por mucho que mire a la espalda
el cartón de las caretas gana
siempre la jugada.
                                        R.

Las voces bellas dejan mejores recuerdos

De soledades dobles se nutre la muerte

cuando otros dolores no le alcanzan.

Él amaba la belleza.
Ella adoraba ser amada.

Escribió en las onduladas paredes
de su habitación repleta de mecedoras:
"Las voces bellas dejan
mejores recuerdos.
Los rostros bellos arrastran
más las miradas
pero hay almas
con un aroma inolvidable".

Amaestraba golondrinas,
en bandadas,
para escribir en el cielo
versos invulnerables.

Tarde aprendió que amar
es más fácil con el invierno
en el futuro, 
cuando todo, menos miedo,
se siente ante un balcón abierto.

Sin posible cura,
él murió de sí mismo.
Ella, de venas azules
de tanto leer en el cielo,
no pudo superarlo.

Un adiós de doble cara
que nadie pronunció.

No hubo duelo.
No había ya recuerdos,
caídos todos en la almohada
de inconexas plumas
que habitaba su cráneo.

El silencio aquel que golpeaba,
la extrema sencillez de ese dolor
de quien ya no ama,
de quien todo lo olvidó.
                                        R.

Las manos como un torrente

A cierta edad, tienen los recuerdos una mirada de ojos entreabiertos, los párpados caídos, el vidrio húmedo del que sabe lo que los viejos saben (R.)

La determinación de amar

te arrastró toda tu vida,

cinceló toda tu suerte

rebosante de idolatría.

Eras un llegar sin avisar

un final de olvidos.

Una risa tormentosa te adornaba

un relumbrón precediendo siempre

la carcajada.

El pecho se te hacía dunas

de rubia arena sobre la cama

y tu voz era de espuma

en la madrugada.
Decías con palabras
ruidosas como palomas
que nunca hay nada que perder
salvo la vida.
Al decirlas, sin querer movías
las manos como un torrente.

Tus invencibles ojos

y tus labios cálidos

ya no contemplan

ni dicen auroras,

ahora eres sólo un recuerdo

 como la llama

de una lumbre que se apaga;

ya no atrapas las miradas

cuando bajan los párpados

llamando al sueño.


                                   R.