Corazón de sol y horóscopos (Heisemberg por principio)

Olas y acantilado

vendavales e incendios

son dibujos de las manos,

sombras de juegos chinescos.

En verso y axioma enmarcamos

el azar que no entendemos

que escrito está, encriptado

en las yemas de los dedos.

De lo muerto a lo cierto no hay trecho,
de dudas palpita la vida,
de idas y venidas son sus venas
que mil lunas no concretan,
germinan ciento por una, 
como espigas
bajo el caótico calor
de un corazón de sol y horóscopos,
ese calor que todo lo agita,
que nunca retorna,
que aguarda.

Se bifurca a cada paso
el camino de lo vivo,
nada puede latir 
sin plasmar un laberinto;
sabemos, 
sabemos sin decirlo,
ser guardianes de lo incierto.
Llevamos escrito en los ojos
que predecible
es el singular de muertos.


                                            R.

Contradicción (viejo poema de hace más de 20 años)

Vuelo sobre campos de sueños

como un héroe, semidiós

reviento labios de metal no besados

estrangulo gargantas minerales

con mis manos.

Soy una profunda contradicción.

Mi amor es Venus y es Marte,

nace en la espuma

nace del rojo de mi sangre.

Quiero ser espuma

quiero ser de piedra,

pero me miro y sólo veo sangre de caverna.

Labro campos, los siembro de sueños

como un héroe cotidiano.

Derribo estrellas de mi sudor

 sobre mundos pequeños.

Ya no huelo mi sangre

y mi corazón ya no arde.

La niebla que me nace 

en las pestañas

es mi único pensamiento.

Soy una profunda contradicción,

muero donde todo nace.

                                            R.

Desconocido (....como Bécquer)

Creen que saben de mí
por cosas vistas en los balcones.
Aran el aire
con palabras
robadas de buzones oxidados;
pero ninguna es cierta
y, a la noche, se encogen
en despachos de paredes con fechas.


Hablan como hablaban,
sin acentos
con plomo
con tedio.
Creen que saben de mí
por mis iniciales del pañuelo.
Andan como andaban
con pasos inciertos
pocos y necios,
de agua negra manchados.
No hay camino que los quiera
ni acera
ni vereda
ni húmedas arenas
ni escalera de cadalso
ni tan siquiera el ajado
portal de los infiernos.
Las huellas malditas de sus malditas palabras
se pierden sin ecos
se van sin vuelos
se borran
como borra el tiempo
la mitad de los recuerdos,
como borra el poeta
desconocidos versos.


Quiméricos seres que me habitan
nacen de sus pesadillas
pero ninguno es cierto
aunque ellos los gritan
con los labios muertos,
en una lengua envejecida.

Nada llevo por dentro
salvo un dolor de aullidos
sordos,
como latidos
de un corazón sin vestidos.

Pero de eso, ellos nada saben
cegados por sus cristales,
aúpan sobre mentiras
cadáveres de verdades.

Cuando voy a encontrar sus miradas,
cuando silba el látigo de mis ganas
y los muebles se vuelven de agua
ninguno muestra su cara;
antifaces de humo a mi diestra,
diafragmas que se cierran.
Por mucho que trabe pestañas
por mucho que mire a la espalda
el cartón de las caretas gana
siempre la jugada.
                                        R.

Las voces bellas dejan mejores recuerdos

De soledades dobles se nutre la muerte

cuando otros dolores no le alcanzan.

Él amaba la belleza.
Ella adoraba ser amada.

Escribió en las onduladas paredes
de su habitación repleta de mecedoras:
"Las voces bellas dejan
mejores recuerdos.
Los rostros bellos arrastran
más las miradas
pero hay almas
con un aroma inolvidable".

Amaestraba golondrinas,
en bandadas,
para escribir en el cielo
versos invulnerables.

Tarde aprendió que amar
es más fácil con el invierno
en el futuro, 
cuando todo, menos miedo,
se siente ante un balcón abierto.

Sin posible cura,
él murió de sí mismo.
Ella, de venas azules
de tanto leer en el cielo,
no pudo superarlo.

Un adiós de doble cara
que nadie pronunció.

No hubo duelo.
No había ya recuerdos,
caídos todos en la almohada
de inconexas plumas
que habitaba su cráneo.

El silencio aquel que golpeaba,
la extrema sencillez de ese dolor
de quien ya no ama,
de quien todo lo olvidó.
                                        R.

Las manos como un torrente

A cierta edad, tienen los recuerdos una mirada de ojos entreabiertos, los párpados caídos, el vidrio húmedo del que sabe lo que los viejos saben (R.)

La determinación de amar

te arrastró toda tu vida,

cinceló toda tu suerte

rebosante de idolatría.

Eras un llegar sin avisar

un final de olvidos.

Una risa tormentosa te adornaba

un relumbrón precediendo siempre

la carcajada.

El pecho se te hacía dunas

de rubia arena sobre la cama

y tu voz era de espuma

en la madrugada.
Decías con palabras
ruidosas como palomas
que nunca hay nada que perder
salvo la vida.
Al decirlas, sin querer movías
las manos como un torrente.

Tus invencibles ojos

y tus labios cálidos

ya no contemplan

ni dicen auroras,

ahora eres sólo un recuerdo

 como la llama

de una lumbre que se apaga;

ya no atrapas las miradas

cuando bajan los párpados

llamando al sueño.


                                   R.

La vida nos olvida

 La vida se olvida,

sueños y anhelos son
lo que llamamos

memoria.

Resuena sin descanso

el improbable vacío 

de que estamos hechos,

del que no sabemos.
Huecos de colores son
lo que llamamos
recuerdos.

Todo es sensación y nada más,
el engaño mancha
de dolor o gozo
lo que creemos tocar.

Pero la nada no me derrota,
a su olvido no me resigno.

Elijo, entre todos los sentidos 

el del escuchar,

con los oídos bien abiertos,

con los ojos

con los poros.
Escuchar,

pues cuando habla el amor

se limpian las palabras.
Cuando recuerda el amor
se lavan los recuerdos,
es más verdad la vida
y es menos cruel su olvido.

***

Mas por más que lo intento

no cabe la vida en un poema,

ansias y recuerdos caben,

caben latidos

de amistad,

de odio,

de olvido;

tras el ritmo y la rima escondidos

acechan lágrimas y regocijos, 

el frío de la muerte,

el calor de los amigos

y aquellos lejanos crucifijos

que besamos con labios limpios.

Bellas miradas de ojos bellos

y la dulce herida 

del amor que dimos.

Construyen poemas las palabras
abarcan los poemas universos,
mas no la vida,

que se olvida
que se aleja

y que descubrir te deja

que todas las dunas son una

como de las olas, la espuma.

Como las caras de la luna

y el llanto a solas

que suma

ausencia y dolor,

salitre y sueño.

Por más que lo intento

no cabe la vida en un poema,

tendría dos versos,

así lo siento yo,

dos.

Cuando habla el amor
se limpian las palabras.

Versos de invencible mirada

y dedos cálidos,

con la ambición de ser 

en cada sílaba,

con cuerpo y alma,

desierto y agua.

Al decirlos, sin querer

batiré mis alas hacia poniente

como cuando amaba

como entonces, 

como mañana.

                   R