Vibra la vida
en inasible trino
las ramas vuelan
R.
sábado, 15 de octubre de 2011
jueves, 13 de octubre de 2011
miércoles, 12 de octubre de 2011
Cendal (por Tania Alegría)
Es de las mejores caracteristicas de este mundo conectado: poder encontrar a lo ancho del mundo tantos y tantas artistas que te emocionen. Ese el caso ahora. Publico aquí un emocionante poema de Tania Alegria que conocí por la red y que ella ha tenido la generosidad de aceptar que se incluya en este blog.
De una tumba a un destiempo
trenzamos un cendal de paradojas.
trenzamos un cendal de paradojas.
No existe en el diseño de mis mapas
un territorio abierto a las colmenas:
si fueses miel yo no sería boca.
un territorio abierto a las colmenas:
si fueses miel yo no sería boca.
Si fueses fuente no sería sed.
Por otro lado
(hay siempre el otro lado de la hipótesis)
no existe en el rondel de tus esferas
vía para mi elíptico trayecto.
(hay siempre el otro lado de la hipótesis)
no existe en el rondel de tus esferas
vía para mi elíptico trayecto.
Si fuese cumbre no serías cóndor.
Si fuese fiera no serías caza.
Si fuese fiera no serías caza.
Sin embargo
(hay siempre un sin embargo al quemar naves)
al pensarte veneno, sal, resina,
qué lástima me da que no haya sido.
(hay siempre un sin embargo al quemar naves)
al pensarte veneno, sal, resina,
qué lástima me da que no haya sido.
Tania Alegria
http://artesanosliterarios.blogspot.com/2011/10/tania-alegria.html
lunes, 10 de octubre de 2011
Obsequio (por Elisa Lattke)
Déjame amarte suavemente
con la palabra precisa que te falta,
con la honesta verdad que te profeso
como si fueses aire que te respirara.
Déjame sentirte en tiernos vuelos
con las alas tendidas cada tarde,
para posarme sobre el hombro de tus noches
para sentirte en mi ocaso cuando arde...
Déjame ser la paloma que esperabas,
ave inocente del amor que en tu balcón posara;
la que anide en el rincón floreado con tus rosas
para saciar la sed su tu boca de almibara.
Y si alguna vez ya no amanezco...
Y fría me recoges llevándome a tu pecho,
piensa que te dejo el alma entera
para darte lo mejor, ¡si nunca te di nada!
y sólo pude regalarte dos palabras...
La caricia perdida con el beso no dado,
la mirada deseada del amor que se acaba;
de un amor que termina para siempre en la nada,
las palabras precisas que te dejo en el alma.
*
Elisa (http://lacharcadeelisa.blogspot.com)
viernes, 7 de octubre de 2011
El principio (por Rubén Ochoa)
A través de la red entré en contacto con Rubén Ochoa y su extraordinaria sensibilidad. Elegí este texto en prosa poética para incluirlo aquí. Leyendo en este blog otros relatos y los versos ubicados bajo el epígrafe "Renacimiento" es fácil comprender el por qué de la elección. Al final del texto hay 'link' a su 'blog'.
El principio
Él debía morir para renacer. Mi mano fue su mano y después del último latido cerré sus ojos para abrir los míos. Coexistir era imposible; él con sus formas definidas, aceptadas, vivía encerrado entre cuatro paredes que simulaban ser blancas; yo no existía, en un mundo apenas visible mientras dormía con los ojos abiertos, sin soñar pero presintiendo el borde de un sueño.
Fue durante una noche de principios de año, no sé en qué mes pero seguro era verano, las estrellas frías e insensibles parecían estar al alcance de las manos, igual que la daga y los reclamos. Las ventanas insensibles cerraban el paso, cambiando todo el tiempo de lugar para evitar que el viento entrara aullando. Fuimos cómplices. Él extendió los brazos ofreciendo desnudo el pecho, yo tomé la daga con algo de desprecio, él sonrió sabiéndose muerto, yo sonreí sabiéndome reflejo. La daga atravesó el corazón, que dejó de latir para latir de nuevo en un pecho que antes eran dos. Así la noche asistió a ese asesinato que fue suicidio y también parto.
Ahora camino herido, me busco en los espejos y en las sombras, en los laberintos sin memoria, en las calles que siento ajenas pero mías, en las noches y en los días. Ahora soy yo y eso es lo que importa.
Fue durante una noche de principios de año, no sé en qué mes pero seguro era verano, las estrellas frías e insensibles parecían estar al alcance de las manos, igual que la daga y los reclamos. Las ventanas insensibles cerraban el paso, cambiando todo el tiempo de lugar para evitar que el viento entrara aullando. Fuimos cómplices. Él extendió los brazos ofreciendo desnudo el pecho, yo tomé la daga con algo de desprecio, él sonrió sabiéndose muerto, yo sonreí sabiéndome reflejo. La daga atravesó el corazón, que dejó de latir para latir de nuevo en un pecho que antes eran dos. Así la noche asistió a ese asesinato que fue suicidio y también parto.
Ahora camino herido, me busco en los espejos y en las sombras, en los laberintos sin memoria, en las calles que siento ajenas pero mías, en las noches y en los días. Ahora soy yo y eso es lo que importa.
(Rubén Ochoa http://rubenochoa.tumblr.com/)
jueves, 6 de octubre de 2011
RUMBO (sin Espronceda)
Todos los rumbos son míos,
devoro tigres de papel
hasta que amanezca,
sin arenas de relojes de falsa simetría
sin veletas muertas de viento
y de altiva soledad, de frío.
Con la brújula enloquecida
en el magnético campo de la belleza,
ajeno a caminos u horizontes,
esta parálisis me vive
y yo la vivo en puro éxtasis.
No sé, pero lo sé.
Son míos los verbos y los acentos
mas también la posibilidad del silencio,
guardar silencio
gastar silencio, a raudales,
hasta que amanezca.
¡Hasta que amanezca!
¡Hasta que amanezca!
y ahuyente el torbellino
un cielo rosa,
de sangre aguada
un cielo rosa,
de sangre aguada
que señalará, más allá de toda duda,
dónde está el Oriente;
para que vuelva el viento
a seguir la indicación de la veleta
para que vuelvan las arenas
a ceder al tiempo
y vuelva mi voz
como vuelve el eco.
como vuelve el eco.
R.
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