Esquerzo

Un rayo sólido

rompe y derrama la fuerza.

¡Que se muere!

¡Que se está muriendo!

El mariposeo rojo y amarillo

busca doblar las columnas

con armónico estribillo.

La muerte se hace redonda,

perfecta, tan patente que pesa.

Siento una amargura honda

porque aquí nada es mentira

salvo que no estoy presente

cuando el tiempo expira.

¡Que se muere!

¡Que se está muriendo!

El tendido está vacío.

Un estoque de plomo me mata

mientras que me río.

Todo pasa y no estoy dentro.

Escribo de atardeceres ensangrentados

por el viento del Sur y encuentro

en mi cuaderno muchos ocasos

aprendidos ante el televisor

en largos días solitarios y laxos.

¡Que se muere!

¡Que se está muriendo!

¡Ay de mí! pobre poeta urbano

que hablo del reflejo de un eco

de un rugido azul, lejano.

¡Que se muere!

¡Que se está muriendo!

(Para ser del todo sincero digo

que nunca he estado en un ruedo,

es más, ni siquiera en un tendido).

                                                       R.

Lluvia y desamor en Madrid

Corriendo cruzo la calle,

solo entre tanta gente

(remedo de un mar infame

asfalto negro y  prohibido).

Lágrimas d'escaparates

algunas audaces gotas

se disfrazan de diamantes:

presas del vidrio ahora,

en libre caída, antes.

El llanto de tantas lunas

al de mis ojos atrae

y al de preñadas aceras

que de mis huellas son madres,

mas otros pasos vacíos

matan los míos, cobardes

y yo los vuelvo a sembrar

más fecundos, más errantes,

borrachos de desamor

palpitan, pero sin sangre.

Los que no nos hemos dado,

¡esos racimos de besos!

cuelgan muertos de las manos

de los secos maniquíes

tras los cristales mojados

(imitación de la vida

sus rostros con ojos falsos).

Cuervos se posan a cientos

sobre mis labios cerrados

que más aprietan tu nombre

cuanto más quiero olvidarlo,

no lo sueltan y revientan…

¡Y más gente… y más pasos!

Fuera de mí sólo quedan

negro charol del asfalto

y, en los vidrios, lentas lágrimas.

Las borro con mis manos

preso de ira y tristeza;

una y otra son los clavos

que tu mudo adiós fijan

a mi adiós casi callado.

Y brillan como diamantes

lágrimas que no escaparon.

                                       R.

Luz sonora (de Pedro Ferreira)

No escapes, amiga, no escapes
del verso, no te fundas en su sombra,
que el brocal de la fuente nos espera,
queda y muda en su canto,
ahora,
mientras tú y yo llegamos,
como luz, como verbo, como llama,
estampa de otro tiempo, de otra era,
poema que derrita
los sueños en sus aguas congelados.
Deja que rece en ti,
en ti ponga palabras que son ondas,
ondas de versos, hondas en amor;
deja como un rizo goloso
sobre el rostro resbalar tus estrellas
en mi cielo;
                    consiente
dibujar a mis dedos en tu espalda
la luna o los caballos o los trenes.
No escapes, amada, no escapes
del verso y fúndete en su luz sonora,
que cante como ayer la muda fuente.

 (P.F., Aguadulce, enero de 2010)

La última voltereta (Por Fernando Mañueco)

Se le cuajó piel de escaras. Se le llenó al alma de fantasmas. Se le anegaron los ojos de lágrimas. Sintió un leve mareo, como si se hubiera desprendido una pieza importante en el delicado engranaje de su vida. Se quebró un eslabón de la cadena. Se rompió la piedra clave que sujeta todo el arco.

Ve su amasijo de piel y huesos desde arriba. Apenas se deja entrever algún músculo. Se ve a sí mismo observando la escena. No siente miedo, ni vértigo. Recuerda el Juan Salvador Gaviota, que tanto le gustaba. Qué difícil debe ser explicar la sensación del vuelo, se dijo. Y se decidió a probar. Al principio se contentó con un giro a izquierdas para volver a su posición inicial. Después un rápido ascenso para experimentar la vista de pájaro. Se imagina como un boomerang, buscando de nuevo la mano amiga que le ha lanzado. Luego se anima con volteretas, tirabuzones, piruetas carpadas.... Comprueba que la ingravidez da para jugar mucho. Disfruta. Al final siente miedo cuando quiere volver al cuerpo pero no puede, se ve arrastrado hacia arriba por una fuerza poderosa. Da una última voltereta y cierra los ojos.

                                                                                                                                                        (F.M.)

Noche de guardia con la luna (1979)

¡Hola, Luna!

 llena de luz y vacía de amores.

(La radio tecletea las noticias)

¡Cuánto pesa este fusil!

y las equis primas

y las primas de las zetas

cuando quiero, no puedo

y cuando puedo... no quiero.

LLena de luz, vacía de amores

tan blanca y redondita,

contigo he tenido noches mejores.

Añoro aquellos días

cuando casi ni podía

tirar de la cadena.

Soñaba con crecer

para poderlo hacer.

Hoy parece una condena,

crecer, ¡qué tontería!

Quiero y no puedo

y cuando puedo, no quiero.

¡Oye, Luna, no te escondas!

que aún tengo que hablarte,

bribona redonda.

(La radio vocea las canciones)

¡Estos mosquitos son la monda!

¿Por qué no me ayudas a comprender,

tú que eres blanca y mujer?.

Pero es tu blancura cachonda

gran piscina de yogourt

y con eso inundas  tú

todo este campo y la pista

que ni serpea

ni débilmente blanquea

ni se enturbia

y, desde luego, no desaparece.

¿Y te tomaron por diosa

tan tonta y tan rechoncha?

Hoy, llena de luz,

tu nitidez se troncha

entre mis pestañas,

y, si existe Dios pues bien,

que se quede en las montañas.

Limpiemos los reconres,

sucias telas de araña,

y basta ya de charla

que han dado las once

en la radio y me voy

al cuerpo de guradia.

                                           R.

(La Luna es tan vieja porque sólo

                                                   parpadea una vez cada veintiocho días)

Un suspiro tras colgar

Necesito reforzar tu presencia

con mi piel.

¡Es tan débil tu aroma

a través del teléfono!

Tengo que apuntalar mis labios

con tus besos.

¡Sabor de ausencia deja en mi saliva

tu voz eléctrica!

Necesito volverte a ver

y dejarte caer

una lluvia de caricias que se enreden,

leves, en el oro de tu pelo

y contemplar , luego,

en tus ojos lentos,

de lejanas tierras, amaneceres.

                                                    R.